En Ruinas

 

Perfectos. Bien diseñados. Hermosos. Cada uno diferente según sí mismo, pero todos iguales. Igual de bellos.

 

Cada cual con sus lunares, pecas, estrías, varices, granitos, tonalidades de piel...

 

Todos los cuerpos desnudos son preciosos

 

 

 

 

 

 

El nombre de este espacio se debe a mi obsesión por las ruinas. Me fascinan los restos de las viviendas de otros. Pasear, fotografiar o símplemente contemplar edificios en ruinas me produce sensaciones muy intensas, pero difíciles de explicar. Antes pensaba que lo que me atraía era la contemplación de la decadencia, después creí que era la energía de los antiguos habitantes los que recibía. Y hace poco que me he dado cuenta de que una ruina es como una grieta en la ciudad, por la que se cuela toda infalibilidad. Una ruina es un espacio en blanco, un paréntesis, un refugio en mitad del caos urbano, una frontera sin reglas -o con las suyas propias-. En una ruina deja de escucharse el tráfico, se detiene el tiempo, se matiza la luz, y los transeúntes la evitan.

 

Una ruina es un espacio de libertad que muchos habitantes de la noche tratan de conquistar. A saber: ocupar un espacio que nadie utiliza para reformarlo y ponerlo al servicio de la sociedad y de la creación cultural libre.

 

Me pregunto por qué, precisamente ahora, están derribando y reconstruyendo a la vez dos de los edificios en ruinas que han formado parte de mi barrio desde que tengo memoria.

 

Tras horas y más horas kilométricas en las que atravesé la Península, caí en la capital. Un loco me recordó que pertenezco más a su lado de la realidad que a la del resto.

Se me acercó para pedirme un trozo de mi bocadillo, y yo le ofrecí el bocadillo entero -que rechazó- y un plátano. En seguida me di cuenta, en cuanto empezó a hablar, de que no era un loco común. De su vómito de palabras inconexas y fugaces pude entender que en su pueblo ayer habían muerto cientos de personas, que al que querían matar era a él, pero él ya llevaba muerto un número impreciso de años -que variaba cada vez que lo decía-, igual que todos los que estaban en la estación.

 

En ese momento tuve claro que se trataba del mismo Jesús en persona, que contrariamente a lo que yo pensaba resulta que sí que existe y que estaba allí de nuevo, entre los locos y pobres, pidiendo comida a quien se le cruzaba, y revelándose a quien le atendía. Su pueblo, en el que estaban muriendo tantos cientos de personas, por supuesto era Palestina, y a él lo buscaban para matarlo porque -justo caí en ese momento- era jueves santo y se supnía que debería haber muerto.

 

Lo miré a los ojos para asegurarme de que lo había reconocido, y algo le brillaba allí dentro.

 

Entonces continuó hablando: que los guardias de seguridad no le dejaban en paz, pero porque ya le conocían, que vivía en una tienda de campaña, (que quería llevarme a ella para comerme, porque le ofrecí otra vez mi bocadillo y le pregunté que si tenía más hambre), que su hermano era el capitán Jack Sparrow, y qué se yo cuántas otras cosas que ni siquiera podía entender, a la velocidad que hablaba. También me dijo que me fuera a Argentina, que él tenía allí unas amigas, en vez de subir al autobús de Ávila. Para terminar sacó una cinta de casete de color blanco, en la que ponía "Música maravillosa para gente maravillosa" y me la ofreció. Yo le insistí en que si estaba seguro de que quería desprenderse de ello, si luego no la echaría de menos, y pareció pensárselo mejor, porque me la quitó de nuevo.

 

Ahí ya había perdido toda esperanza de que fuera Jesús, pero entonces me interesaba su historia, la de él, fuera quien fuera. Sus ojos parecían tan lúcidos y limpios, y su persona tan peculiar, que me dio pena tener que subir al autobús y alejarme de allí.

 

¿Cuánta gente se lo habrá cruzado? ¿Cuántas historias es capaz de inventar en un minuto? ¿Inventa esas historias o realmente las cree y las vive? ¿Siempre habla tan rápido, o cuando coge confianza se tranquiliza y entonces se le puede entender? ¿Por qué alguien tan guapo y tan elegante está tan apartado de todo el mundo? 

 

1. Para una vez que abro un e-mail de reenviar, me encuentro con que ahora la moda de internet, lejos de desear bonitos pensamientos y conceder deseos, repito, ahora la moda es sembrar desconfianza y contribuir a la ya bastante extendida desunión y desentendimiento entre los ciudadanos. El mail en cuestión daba consejos sobre cómo actuar en caso de ataque, violación o robo. Los consejos más "útiles" eran: no te pares jamás a atender a nadie que te pida ayuda por la calle, no te fíes de ningún hombre solo que espera dentro de su coche aparcado, jamás subas por las escaleras...

 

No sé a qué intereses responde el creador de este mail, pero me parece altamente contradictorio pretender disminuir la violencia en la sociedad creando desconfianza.

 

2. Si la desconfianza es la actual forma de supervivencia en la ciudad, el amor es el mayor delito posible. En Granada, el nuevo proyecto de Ordenanza de la Ciudadanía (o algo así, si escribiera en calidad de periodista me habría molestado en comprobar el nombre en sí, pero escribo en calidad de Rabiaducto, y no tengo tiempo de distraerme con nimiedades), pues la Ordenanza en cuestión prohíbe, castiga, multa, mutila, aborrece, maldice y, si es posible, erradica, cualquier acto sexual practicado en la calle, al aire libre o dentro de un coche. "Cualquier acto sexual", depende de quien interprete esas tres palabras, puede ser una caricia concienzuda en el ombligo, en la axila, o en el pie, partes todas del cuerpo -el mismo cuerpo, un todo indivisible, con la misma importancia una parte que otra-, que podemos llevar impúdicamente al descubierto si el frío no lo impide ."Cualquier acto sexual" es un beso, una caricia, y si me apuras, en primavera con el polen y las hormonas flotando en el aire, una mirada intensa también puede excitar. ¿Cuánta es la cantidad máxima permitida de saliva intercambiada en un beso para no incurrir en un delito sexual ? 

 

3. Debido a mi actual ocupación sé que un gran número de adolescentes decide dedicarse a la estética e imagen personal y estudian el Ciclo Formativo correspondiente. En esta bendita formación profesional les enseñan que todas las personas somos imperfectas estéticamente hablando, y que todas necesitamos una corrección facial con maquillaje (y otras técnicas). El ser humano, sobre todo femenino, es feo y deforme de nacimiento, y su aspecto natural debe ser ocultado, disimulado, reparado urgentemente y a diario para asemejarse a un inhumano maniquí de exposición. Solo así seremos felices, deseables y deseadas. Al fin y al cabo, ese es el objetivo en la vida de toda mujer, no?

 

4. Todos, y cuando digo todos me refiero a TODOS SIN EXCEPCIÓN, todos los establecimientos que fabrican, almacenan, elaboran, modifican, sirven, despachan u ofrecen alimentos de cualquier tipo, todos ellos sacan cada noche su basura al contenedor rebosante de esos alimentos. La mayoría de ellos se tiran porque no se han podido vender en el día, o porque cualquier imperfección en su aspecto los convierte en no-vendibles al día siguiente, en no aptos para el escrupuloso ojo opulento de los consumistas. Sin embargo, son perfectamente consumibles, están en perfecto estado para alimentar a personas lo suficientemente hambrientas, de esas que comen porque su estómago les grita después de todo un día sin comer, y no porque ya sea la hora de engullir sobrepeso. Esta basura, que en principio se tira porque no se puede aprovechar, es la codiciada presa de toda una multitud que espera ante los contenedores a la hora de tirar la basura.

Los orondos empresarios de estos TODOS establecimientos de comida hacen todo lo posible por evitar que su basura deshechada sea aprovechada por otros. Y para ello se sirven de los servicios de recogida de basuras, a los que adiestran para proteger los contenedores de la "escoria callejera", o de lejía con la que rocían e inutilizan -ahora sí- toda su basura. Ahora, la nueva estrategia es servirse de los poderes con los que continuamente están pactando: hoy me limpias el culo tú a mí, mañana te limpio el culo yo a ti. En Cataluña, la nueva estrategia, repito, es prohibir y castigar con multa el acto de revolver en la basura.

 

Yo me pregunto, ¿en qué cabeza cabe la posibilidad de que alguien que necesita comer de la basura de otro, tenga dinero para pagar una multa?

 

5. En Cataluña también, los Mossos d'Esquadra han desalojado a hostias, si a hostias malsonantes y anacrónicas, de las de toda la vida de la represión, de las autoritarias sin diálogo, han desalojado -¿de la calle se puede desalojar?- a unos cuantos jóvenes ilusos que protestaban por una ley de Educación que otros (políticos orondos opulentos) han decidido aplicarles sin consultarles, vaya usted a saber con qué intereses... A estas alturas de la "democracia" participativa, tan civilizada, la ley tiene pocas posibilidades de echarse atrás, y quizá algún resquicio que variar un poco, pero aún así, los soñadores no pierden la esperanza -ni sus derechos- y se manifiestan para expresar su descontento con una ley en la que no han podido participar. A estas alturas de la "democracia" participativa, ver una disolución tan violenta de una protesta tan pacífica es como verle las orejas a cierto dictador...

 

¿ cómo se hace para participar de esta "democracia"?

 

Aquí van cinco piedras lanzadas al aire, pero hay más, muchas. El juego ahora consiste en localizar piedras nuevas y lanzárselas a la cara a la gente para que no le pasen por alto. Pista: Sólo hay que mirar el telediario para llevarse las manos a la cabeza y querer arrancarse los pelos, uno a uno y con dolor. Afortunadamente, no veo la tele y procuro no tener contacto directo con los medios de manipulación de masas, así que mi melena se mantiene intacta. Pero mi nivel de rabia aumenta peligrosamente hasta el punto del vómito intelectual. ¿Quién se anima a tirar más piedras?